“又怎么了。”
“烤摊上小周说漏了，上回那孩子的寿衣是他缝的，不是缝我缝的，你别告诉孟芙——你别告诉别人，她知道了她得跟小周算三回串的账。”
“你自己就是孟芙。”
“我知道。”她把眼睛闭上，“我装不知道，我让他欠着，欠串的欠一辈子，比还了强。”
水开了，他打了热水，洗了手，洗了脚，把脸盆里的袜子拧干搭在椅背上。她已经在床上睡着了，睡得不打呼噜，就是呼吸重，一只手从被子里伸出来，摊开，掌心朝上，掌心里那点白干了，剩一层亮。他把那只手放回被子里，把椅子搬过来，椅腿底下垫了一本她包里的杂志，坐下，靠着墙，闭眼。
明早七点半，三号厅那具的妆还没上完，谁迟到她记谁。他得早起，先打黄油，再打她的面包车钥匙，再去接她。账勾了，账也记着，这两件事在她这儿不冲突。
后半夜三点多，小陈被椅子硌醒了。椅腿底下那本杂志滑出去了，椅子往一边歪，他扶着墙把椅子摆正，摆完听见床上呼吸声变了，从重变轻，从匀变浅。他抬头，孟芙睁着眼睛看他，黄灯还亮着，照得她脸上一块黄一块暗。
“你醒了？”他小声说。
“我渴。”她说，声音哑得跟砂纸磨过似的，“你去倒水。”
他去倒水，纸杯接了半杯，递过去。她撑着坐起来，接过去，喝了一半，另一半搁在床头柜上。她把杯子放下，看了看自己的手，掌心那点白早干了，剩一层薄薄的亮，她拿指头在掌心上蹭了蹭，蹭出一点涩。
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