他生前，总爱在睡前写几行字，天气，饭菜，今天谁又在医疗舱里睡着了。沈昭从来没翻过，也从来没丢过。在他走后的第二年，她第一次拿起了笔。
笔尖落在纸上，停了很久。她写得很慢，很重，每一个字，都像是从喉咙里一点一点抠出来的：
今天，她又发烧了。
医生说，是体质弱，多养养就好。
我没有告诉他们别的。
笔尖顿了一下。窗外，是人工夜幕里一盏一盏冰冷的灯。她看着床上那个睡得很沉的小小的身影，看了很久。
然后，她低下头，在纸页的下方，写下了一行很小很小的字：
她会不会，像他。
笔尖停住了。沈昭盯着那一行字，眼睛一点一点红了。
过了很久，她用笔，一笔一笔，把那行字划掉了。划得很重，纸页都被划破了。
她合上日记本，把它压在一堆军务文件的最下面，关掉台灯，坐在黑暗里。
窗外的人工夜幕，一点一点亮起，远远望去，像一条冷冷的、没有尽头的河。
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